Siamo d’accordo che al giorno d’oggi il mercato musicale si sia gradualmente avviluppato dentro schemi che definire sterili o artificiali o svilenti risulterebbe un indulgente eufemismo, assistendo alle deludenti discrasie di gruppi assolutamente rispettabili come i Radiohead che annunciano irresistibili rivoluzioni mediatiche poi tradite nell’arco di poche settimane. Nulla cambia sotto questo cielo asmatico, eppure, eppure ci sono anche le certezze. A volte. Certezze solide e leggere come il volo di falene ubriache, certezze che potrebbero crollare oggi stesso lasciando parimenti un aroma di fiori al neon nelle camere iperbariche dei nostri ascolti notturni, che poi, a ben vedere, rimangono l’ultimo rifugio atomico di un’intimità perduta da qualche parte in fondo a un network, di una verginità morale che ci apparteneva nei giorni perduti dell’adolescenza, quando ci bastava un bicchiere di vino per pensare che la vita tutto sommato non sarebbe stata poi così difficile.
Nelle notti in cui non dormo, quelle notti di fantasmi e fuochi fatui e incubi di plastilina, quelle notti inquiete in cui sfuggo alla coscienza nel buio della stanza inforcando cuffie sproporzionate nascondendomi dietro un tasto play e al fumo azzurro di una multifilter trafugata dal pacchetto di mia madre, una delle poche certezze che possiedo si chiama Constellation, quella manciata di stelle coraggiose che attraversano il cielo incancrenito e splendono di una forza e pace turbolenta che solo i canadesi posseggono. Constellation significa Godspeed You! Black Emperor, Evangelista, l’ultimo Vic Chesnutt, Silver Mt. Zion appunto. Sono loro i miei santi notturni, le preghiere disperate. Nenie e convulsioni e fughe attraverso dimensioni parallele in cui fuggire dai demoni rutilanti di lavori sconnessi, delusioni, amori marciti. 

Constellation significa una nuova via. Significa suonare per divertirsi. E farlo fottutamente bene. Constellation è un etichetta discografica, ma anche un collettivo, ma anche un immaginario. Che lega tutti questi gruppi e noi sfigati onanisti, in quell’attitudine indiscutibilmente freak e il piglio punk. C’è lo spirito di Joe Strummer che aleggia benevolo da qualche parte, nell’ultimo disco dei Silver Mt. Zion, "13 Blues for 13 Moons", ma il suono è post-rock, o post-qualcos’altro, perché c’è anche il folk tzigano fra quei solchi, e c’è il deserto, e ci sono quelle stesse tredici lune, perché non è musica di questo mondo, questa, sebbene è di questo mondo che distilla sapientemente ogni singolo tormento, ogni emozione lacerata al pari della voce dolente del leader Efrim Menuck (ex GY!BE, chitarra, piano, voce, effetti), accompagnata da un collettivo di musicisti formidabili che nel corso degli anni si è allargato gradualmente raggiungendo una line-up di sette elementi, comprendendo Beckie Foon (violoncello), Eric Craven (ex-Hangedup, batteria, percussioni), Ian Ilavsky (chitarra, organo), Jessica Moss (violino, voce), Sophie Trudeau (ex-GY!BE, violino, voce), Thierry Amar (ex-GY!BE, contrabbasso, basso).

Domani, lunedì 20 ottobre, i Silver Mt. Zion arrivano a Roma al Circolo degli Artisti di via Casilina Vecchia. Si tratta di un evento atteso con trepidazione da molti indie-rockers della capitale e non solo, quindi vi consiglio di arrivare, se non proprio con largo anticipo, almeno non troppo tardi. Rischiereste di rimanere fuori.

di Simone Greco

Ho rimosso ogni orpello, gettato la chincaglieria,

non rimane che un guscio colmo di silenzio,

un nido di paglia e amianto che mi avvolge

soffocandomi.

Non lontano, un corpo crivellato di proiettili

giace sull’asfalto di un viottolo in Central Park,

mentre sagome indistinte smaltiscono hamburger

correndo indifferenti e sfuggevoli,

orecchie sventrate di suoni da consumo salutare,

scarpe costose, tutine cangianti.

Le lenti rotonde sono riverse in un lago di sangue,

spezzate

la montatura piegata come la ruota di

quel morto quel giorno su quel viale,

presagio triste

Immagina che tutto questo non sia mai accaduto

Immagina che i santi sono buoni

Immagina che le imprevedibili traiettorie

di questa partita amara

non siano ancora passate per il “VIA!”

fuggendo su una mongolfiera fuori controllo

sospinta oggi dal tepido scirocco

domani dal gelido maestrale.

Estraggo una carta “IMPREVISTI”,

che le “PROBABILITA’” son tutte già prese.

Ci scorgo il mio ritratto dentro,

“Cazzo…” esclamo

e tiro il dado un’ultima volta

in – do – len – te – men – te.

Criticava il mio lavoro, non le piacevano i miei loghi. L’ho mollata, OK, adesso fattelo da sola.

Come dici? E’ urgente? E’ per il comune di Roma?

Cazzi tuoi, io non sono una puttana, cosa credi?

Avrei voglia di andarle a vomitare sullo zerbino della sua bella sede.